пятница, 10 февраля 2017 г.

Борис Пастернак: «Цель творчества – самоотдача»

Но кто мы и откуда,
Когда от всех тех лет
Остались пересуды, а нас
На свете нет.

10 февраля родился один из самых ярких представителей русской литературы XX в., поэт, прозаик, переводчик, лауреат Нобелевской премии Борис Леонидович Пастернак. Его тонкие, проникновенные, философские стихи и проза переведены на многие языки мира, его наследие изучается в крупных университетах Европы и США. Он - настоящая гордость России, гений, чье творчество останется в веках.
Писатель прожил непростую жизнь, но любовь к жизни, которую он так замечательно назвал своей сестрой, и вера в силу любви никогда ему не изменяли.

Вершина творчества Пастернака - роман «Доктор Живаго», который создавался 10 лет. Однако родина не одобрила это произведение - ни одно издательство, ни один литературный журнал не соглашался его печатать. Поэтому роман был опубликован в Италии. Это привело к осуждению писателя в СССР, исключение из Союза писателей. Его высмеивали, обвиняли в измене, не давали публиковаться. Пик осуждения пришелся на 1958 год, когда Пастернак получил за «Доктора Живаго» Нобелевскую премию. Дальнейшая травля и угроза изгнания из страны заставляют поэта отказаться от премии.
Я пропал, как зверь в загоне.
 Где-то воля, люди, свет,
 А за мною шум погони,
 Мне наружу хода нет.
 Темный лес и берег пруда,
 Ели сваленной бревно.
 Путь отрезан отовсюду.
 Будь что будет, все равно.
 Что же сделал я за пакость,
 Я убийца и злодей?
 Я весь мир заставил плакать
 Над красой земли моей.

Мы предлагаем вспомнить стихи Бориса Пастернака, вобравшие в себя одновременно выразительную силу поэтического слова, музыки, живописи, и озаряющие солнечным светом такой тяжелый и трагический ХХ век.

Любить иных - тяжелый крест,
 А ты прекрасна без извилин,
 И прелести твоей секрет
 Разгадке жизни равносилен.

 Весною слышен шорох снов
 И шелест новостей и истин.
 Ты из семьи таких основ.
 Твой смысл, как воздух, бескорыстен.

 Легко проснуться и прозреть,
 Словесный сор из сердца вытрясть
 И жить, не засоряясь впредь,
 Все это - не большая хитрость.

                      ***

Быть знаменитым некрасиво.
 Не это подымает ввысь.
 Не надо заводить архива,
 Над рукописями трястись.

 Цель творчества - самоотдача,
 А не шумиха, не успех.
 Позорно, ничего не знача,
 Быть притчей на устах у всех.

 Но надо жить без самозванства,
 Так жить, чтобы в конце концов
 Привлечь к себе любовь пространства,
 Услышать будущего зов.

 И надо оставлять пробелы
 В судьбе, а не среди бумаг,
 Места и главы жизни целой
 Отчеркивая на полях.

 И окунаться в неизвестность,
 И прятать в ней свои шаги,
 Как прячется в тумане местность,
 Когда в ней не видать ни зги.

 Другие по живому следу
 Пройдут твой путь за пядью пядь,
 Но пораженья от победы
 Ты сам не должен отличать.

 И должен ни единой долькой
 Не отступаться от лица,
 Но быть живым, живым и только,
 Живым и только до конца.

                     ***

Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.

О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.

О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.

Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.

Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.

В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.

Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.

Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.

                     ***

Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.

Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.

И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.

И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.

Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,

Свеча горела.

Комментариев нет:

Отправить комментарий